да было б о чём рыдать, дорогая Джей.
ну нашёл он себе пораскованней и нежней,
поумнее, стройнее, чёрт с ним – и порыжей.
у тебя впереди ещё будет вагон мужей,
так что не о чем плакать, милая моя Джей.
«как ты, солнце? – она рисует на простыне.
«вспоминаешь хотя бы изредка обо мне?»
у неё в ноутбуке сутки открытый чат,
телефоны – домашний, мобильный – два дня молчат.
он молчит десять дней, две недели, полгода, год.
рядом с ней из мужчин на постели спит только кот.
он нашёл себе тихую гавань, громоотвод –
и теперь живёт.
а она покупает в дом тысячу мелочей:
подушку для ванны, брелок для своих ключей;
пишет пьесы о том, как не спать больше трёх ночей
или стать ничьей.
и они встречаются через год возле входа в клуб.
он пришёл со своей послушать, как тут поют.
и в бокале брют, в наушниках вечный курт –
он безмерно крут.
а она обнимает рукой своего магната.
они вместе полгода, в общем, почти женаты.
у неё на шее колье в двадцать три карата –
одни гранаты.
её волосы стали теперь цвета шоколада.
она смотрит, как он берёт ей пинаколаду.
он кивает, когда встречается с её взглядом.
так им и надо.